C’est qu’il roule quelque chose sur la terre noire, sous la croute osseuse du ciel vide
Fine l’aiguille ne tourne plus dans le bon sens, s’enfuyant par delà le cadran brisé des minutes amères, court chuchutant vers un carrelage poussiéreux que du sang peint
O raison funeste, l’invite du temps contre le carreau crasseux d’une fenêtre dépressive, sans place pour le corps gisant en haut, n’en a pas eu raison de cette vie qu’au final tu aimais temps
Dernier espoir soufflé que s’apprête à endormir le soleil couché
Dans son évanescente disparition
Atténue le trouble tenace
Attendu l’évanouissement confondu, la pile toujours insérée
Que montre ne cesse d’être arrêtée