Si jamais tu crois, j’entends par là avec conviction, que tu peux éteindre le monde, d’un seul souffle, aussi bien que l’enfant qui n’a pas reçu de cadeau le peut des bougies plantées sur le gâteau que ses parents ne lui ont pas offert, si jamais tu n’as pas peur de trembler au moment de la grande coupure, que tu finis par te relever pour te tenir droit, du plus droit que tu puisses te tenir, et que malgré tout, tu paraisses quand même courbé face au monde s’agitant devant toi, si à ce moment s’offre à ta conscience la tentation de tout anéantir et que tu ne verses aucune larme, tu seras peut-être , je dis bien peut-être, capable de pouvoir essuyer l’amas des regrets qui se sont échoués juste devant ta porte, là près du carré des roses et de prendre un mouchoir pour les y abîmer, tu pourras en ramasser les cendres, et si tu résistes à la chaleur qui, à n’en point douter, rongera jusqu’aux tendons de tes mains, tu seras en mesure peut-être, et là encore j’insiste sur ce peut-être, de refermer ce tissu et d’y contraindre par un geste calculé et mesuré, l’un de ces gestes que font si bien les maîtres d’arts martiaux, le monde tout entier, avec tout le voluptueux qui se tapit quotidiennement dans l’ombre des poches, car il faut savoir que le plus formidable mystère de ce monde n’habite pas les grandes énigmes mais qu’il se compose de l’accumulation des petits secrets quotidiens de la longue traîne, dont toi, dont moi nous faisons tous partie, tu pourrais une fois le geste accompli ranger le mouchoir bien plié, et par bien, note que je ne n’entends pas, surtout pas: "correctement" du correct de la chemise cravate, le tapir dans l’antre des choses insignifiantes du tous les jours, dans l’entre de la chaire chaude et du vent glacé, l’enfouir au plus profond, le coller contre le fond du fond du fond en l’accompagnant de la pointe de tes doigts et faire tout disparaître comme disparaît le dernier souvenir quand on s’endort.